A SOLAS CONTIGO

“Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte”

Julio Cortázar

A SOLAS CONTIGO

Los espejos mienten

cuando te asomas

al precipicio de ti misma.

Los espejos también dicen la verdad

cuando resbalas una décima de segundo

al otro lado de tu yo.

No quiero verter líquidos opacos

sobre mis espejos.

A veces soy la malvada madrastra

y, cuando lo soy,

siento miedo.

Otras veces soy Alicia

atravesando el espejo.

Al borde del precipicio estás tú

y debajo del acantilado hay otra tú

que se cayó en otra vida

y resucita cada día.

A veces amas, hieres

y asolas la Tundra de la vieja Rusia.

Otras veces te amas, te hieres

y cierras con 7 candados tu palacio,

olvidando que también fuiste Blancanieves.

Y  buceas en ti misma

en la soledad más absoluta

y no te desagrada tu olor.

Tu clausura te hace conocer

rincones oscuros

y sabores a canela.

Cuando los espejos mienten

y dicen la verdad

y tu casa es una atracción de feria,

entonces,

a veces,

sólo a veces,

tú te sientes a salvo dentro de ti misma.

11032018

Cuando crees que conoces todas las respuestas,

llega el Universo y te cambia todas las preguntas. 

Jorge Francisco Pinto

Maestro

LA DANZA DEL ÚLTIMO VERSO

“Yo sólo creería en un Dios que supiera bailar”

Nietzsche

La danza comenzó al atardecer, cuando el último rayo de luz se precipitó al océano y las tinieblas la tomaron de la cintura. El mar estaba en calma, en esa calma que precede al tornado. El cielo se estremeció y se tiñó de sangre con la primera pirueta. El viento empezó a soplar suavemente. Ella saltaba con todas sus fuerzas y caía de nuevo dibujando en el aire un bello verso. El viento le hacía una y otra vez la misma pregunta y ella seguía danzando en silencio. Danzaba por encima de la noche y el día, danzaba con las estrellas y con la lluvia. Se lastimaba las puntas de los dedos de los pies pero no cedía en su empeño por responder la pregunta. Sabía que la respuesta la hallaría desafiando con la belleza de su danza las tinieblas que dormitaban en su interior. Caía de bruces contra el suelo y volvía a levantarse. La luna le aplaudía con cada giro y voltereta. Cuando mordía el polvo el viento rompía en una carcajada que resonaba hasta el infinito como un gemido hueco en sus oídos.

El viento ululaba “è un mondo difficile”,  las estrellas respondían “vita intensa”. Ella seguía danzando en silencio, desafiando las leyes de la gravedad y de los hombres. Trazaba una ecuación matemática con su movimiento volátil y efímero. Dibujaba piruetas en el aire, saltaba y se contorsionaba. La pregunta seguía intacta danzando en su mente como ella danzaba con el viento. La respuesta no llegaba y el Siroco jugaba con su pelo. No existía nada más que el huracán y ella. Estaban en el centro del universo. El único camino hacia la paz de su trémulo espíritu era seguir trazando piruetas y cabriolas en el aire. Era la danza de la vida con la muerte. No existía ni el tiempo ni el espacio.  Sólo esa macabra danza. Sólo la búsqueda de la respuesta.

El Dios Eolo se enfadó aún más,  asoló con su rabia el océano y la empujó de la cima al infierno susurrándole en la caída una y otra vez la misma pregunta.  Sus cabellos se enredaron y sus vestiduras terminaron de rasgarse mientras se desplomaba. Quedó desnuda  pero volvió a elevarse en el aire con sus volteretas, no cejando en su empeño por hallar la respuesta.  En la cúspide de sus fuerzas ella calculó la última pirueta, la más difícil. Saltó desafiando el Siroco que provenía del Sahara y en un breve segundo se concentró toda su vida. La luna le susurró “felicità, momento e futuro incerto”. Ella cayó en la cuenta. El universo se quedó en silencio y a Eolo no le quedó más remedio que dejar de soplar. En el tibio equilibrio que guarda la materia oscura ella dibujó en el aire la respuesta.  Cayó exhausta y convulsa sobre fino polvo de estrellas. Cansada y desnuda como vino al mundo se entregó al sueño eterno. Por fin podía descansar. Morfeo había venido para abrazarla y la macabra danza había terminado.

El último verso había terminado de dibujarse en el aire con la belleza y la sabiduría de la comunión con la naturaleza.  Las estrellas, el océano, la luna, la lluvia y hasta el mismo viento no tuvieron más opción que aplaudir.

SI SE SECASEN LAS PALABRAS

“Me da pena que se admire el valor en la batalla.

Menos mal que con los rifles no  se matan las palabras”

Extrechinato y tu

SI SE SECASEN LAS PALABRAS

Cuando las palabras se sequen

en la garganta del maestro,

¿qué nos quedará?

Ellos dicen:

-Yo no fui. La culpa es del otro, no mía.

Ellos buscan excusas,

miran fueran y no dentro.

En un mundo perfecto no me comparo con nadie

y los niños en el recreo almuerzan autocrítica.

En un mundo perfecto los maestros

podrían atrapar con las manos el aire.

En un mundo perfecto los niños

tratarían con respeto a sus maestros.

En un mundo perfecto los niños

venerarían las manos del alfarero que moldea la arcilla.

Qué sería del mundo si se callasen los maestros

y gritase la ignorancia.

Si se impusiese por la fuerza la tiranía de la oscuridad.

Qué sería del mundo

si nadie regase las flores de cactus.

Los maestros construyen con palabras

puentes hacia los niños.

Con palabras como

paciencia, paz, amor,

comprensión, empatía, asertividad.

Si se secan las palabras en la garganta del maestro

¿quién podrá salvarnos de la ignorancia?

¿quién guiará a las ovejas descarriadas?

¿quién le dará de beber al sediento de sabiduría?

Se abatirán sobre nosotros las tinieblas y la sinrazón.

Putos maestros,

gritan las paredes.

Y supura tristeza por los poros

de los hijos de un Dios menor.