“Le dije que a la
noche
por los poros me
salían mares”
Marea
DIOS DE LA LLUVIA
Hoy no abrí las ventanas de par en par,
ni tan siquiera dejé entrar el sol por las rendijas.
El mar lo asoló todo.
El mar y tu mirada
exterminaron las
margaritas.
Se acabó la miel y la leche
y en el frigorífico sólo quedaba
escarcha y latas sin etiquetar.
Si sólo hubiera sido un poquito menos ingenua
ahora no habría humedad
supurando por las paredes
ni al sol le costaría tanto entrar por las rendijas.
Qué quedó después del paso del tsunami,
me pregunto.
Para qué sirve que suba tanto la marea
y arrase tu casa, tus cajitas de música
y tu colección de plumas,
me pregunto.
¿Puedes convertir la escarcha
de tu frigorífico en algo cálido?
Tus poderes no sirven para traer el ayer aquí
ni para que dejen de fabricar armas.
Tus poderes no sirven para anegar
toda esta tristeza con el agua que mana del cielo.
Poderes de pacotilla,
Dios de la lluvia.
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