Mi novio no tiene
casa
coche
motocicleta
hipoteca
apartamento en Gandía
facturas a su nombre
bienes a su nombre
posesiones a su nombre.
Solo tiene nombre.
Es dueño de una
camiseta
que se pone del revés
para protestar contra
esta enferma sociedad.
Es el dueño
de su sonrisa
de sus días,
de lo efímero,
de la noche,
de la pálida luna
del frío,
de la incomodidad.
Mi novio no le debe
nada a nadie.
A él, Hacienda le debe
19 años de cotización
6935 días atados a una
sombra
27743 horas de sueño
7 segundos de
pensamientos nihilistas
una fanega de
frustración
3 hectáreas de tiempo
perdido
y 1 millón de besos
menos.
Mi novio es alquimista.
Transforma el incómodo
sofá
en un palacio donde
patinar.
En el imperio de mi
novio
nunca se pone la luna
y contempla 13 puestas
de sol al día.
Viaja sin moverse del
salón.
Y se baja una parada
antes de la suya
por error, por
vergüenza, por no molestar,
por educación.
A mi novio le gusta
conformarse con su nesquit
y convertir el teflón
en velcro.
Mi padre está aquí.
Despierta el día a la primavera
Bienvenidos a “Universos paralelos con La Maga”. En cada libro, en cada canción, en cada película, en cada pintura, en cada persona hay un pequeño universo escondido. Hoy vamos a explorar el universo “Mujeres”.
Hablar
de mujeres es hablar, en primer lugar, de mí que soy mujer, y de todas mis
hermanas, las que conozco y las que no. Las que están lejos de mí pero siento
cerca. Todas esas mujeres anónimas que cada día se dejan la piel cuidando a sus
familias. Siempre hemos sido cuidadoras y lo hemos hecho con amor, pero también
necesitamos que se nos valore y cuide a nosotras. Que esa labor no sea
invisible como lo ha sido siempre. Las mujeres dedicadas remuneradamente al
cuidado de los demás ni si quiera tienen derecho a paro. Solo queremos
valoración por nuestro trabajo, igualdad en derechos y un poquito de respeto,
como cantaba Aretha Franklin.
Todas
esas mujeres del mundo del arte quiero hoy recordar. Escritoras, cocineras,
directoras de cine, actrices, fotógrafas, periodistas y comunicadoras,
ilustradoras, humoristas, diseñadoras, cantantes y compositoras, pintoras, poetas
etc… Para todas ellas es difícil abrirse paso y tener un hueco. Por desgracia
pocas mujeres que han destacado mucho y han sido pioneras, se estudian y salen
en los libros de texto. Tenemos que luchar por cambiar eso.
Mujeres
muy grandes que hicieron mucho y que abrieron veredas y allanaron el camino a
las que vinimos detrás. Las que lucharon y nos dejaron un mundo mejor,
empezando por las primeras sufragistas. Invisibilizadas, olvidadas, completas
desconocidas para todos. A pesar de haber sido científicas de renombre, mujeres
de la ciencia y las letras, matemáticas, biólogas, físicas, astronautas y
astrofísicas, aviadoras, antropólogas, arqueólogas etc…
Las
mujeres tenemos que empezar a querernos a nosotras mismas, a creer en nosotras
mismas y en todas nuestras posibilidades y a pensar que como nosotras no hay
dos como decía Vega.
Nos
precedieron mujeres que fueron libres de pensamiento, difíciles de domesticar,
difíciles de doblegar. Desde Hipatía hasta Frida Kalo, Nina Simone, Simone de
Beavoir o Virginia Woolf. Nos dejaron su pensamiento en frases, libros,
pinturas, que fueron y son una lección para todos. Un auténtico legado y un
ejemplo a seguir. Una mujer necesita una habitación para poder desarrollarse
decía Virginia Woolf. Qué poco pedimos no. Igualdad, tan difícil es de
entender. Iguales en derechos.
Queremos
a los hombres, nuestros maridos, parejas, compañeros, amigos, amantes,
hermanos, abuelos, padres, hijos, a nuestro lado. Nuestra lucha es por la
igualdad, nunca contra los hombres. Algunos están equivocados en eso. Los
respetamos, valoramos y admiramos.
Sigamos
luchando, sigamos despertando, sigamos creciendo, sigamos aprendiendo. Unidas
en la diferencia y el respeto. Libres y seguras de nosotras mismas. Libres y
conscientes.
“Habría sido insufrible ver a ese pedazo de cachas haciéndole el boca a boca”, pensó la gente en aquellos momentos. “Músculos de acero” le apodaban en Vallecas. Pero, como pasa a veces, no hay que fiarse de las apariencias. Ese fornido cuerpo escondía un alma sensible. Lloró en silencio y en la más absoluta intimidad viendo “Qué bello es vivir”. Devoró las obras completas de Bécquer. Una profunda melancolía lo embargaba escuchando fados. Cuando aquella chica se desplomó en la parada de metro Tirso de Molina, no se lo pensó dos veces. Por suerte, la chica volvió en sí antes de comenzar la reanimación cardiopulmonar. Y la gente cavilando: “Más biblioteca y menos gimnasio”.
Cómo íbamos a imaginarnos que no sabía nadar. Se había tirado en paracaídas. Había hecho puenting. Todas las Navidades a Navacerrada a hacer snowboard. Escalada libre y parapente los fines de semana. “Un enganchao a la adrenalina”, decía su mejor amigo. “Me tiene en un sinvivir”, afirmaba su sufrida madre. Ni un rasguño. ¿Suerte quizás? La suerte a veces mira hacia otro lado. Un crucero de lujo. Ya ves, el sueño de cualquiera. Él allí, en el borde de la piscina, con su caipiriña. “Una broma con final dramático”, explicaba el periódico. “Qué muerte tan absurda. Ahogarse en la piscina de un barco”, se comentó en su barrio.
Su marido era insufrible. Adelaida me lo contaba todo. Que si a esto lo llamas tú comida. Vaya asquerosidad. Que si no dices más que tonterías. Nadie te soporta. Te vas a quedar sola. Soy yo el que trae el dinero a casa. No haces una a derechas. Inútil. Más te valdría no haber nacido. Llorando lo arreglas todo. Pero Adelaida tenía un plan. Era su secreto. A mí sí me lo confesó. Contaba los días. Ese no vuelve a ponerme un dedo encima. En eso lleva razón. Sola estaré mejor. Qué bonito será verlo todo por los aires, solía decirme.
Mientras chirrían tus arrugadas costuras de bronce el hombre cuelga en el armario el uniforme impoluto. No ha reparado en ti. Hace mucho que no lo hace. Viene de una guerra lejana pero aprendió contigo los misterios de una buena maniobra. De eso estás muy orgulloso aunque ahora ocupes el estante con más polvo. La vieja casa está en silencio. Tú ya no esperas nada pero te alegra verlo volver sano y salvo. De pronto una algarabía llega a tus oídos de bronce. Alguien te agarra fuerte de las piernas. Vuelve a tener sentido tu existencia, después de tantos años.
Mientras chirrían tus arrugadas costuras de bronce te preguntas cuándo fue la última vez que te cogió entre sus manitas. Él que, hasta hace poco fue un niño, ha desplazado sus viejos juguetes al fondo del armario. Allí estás tú. Inservible. Inútil. Viejo. Oxidado. Tu época dorada ya pasó. Cuesta aceptar que todo acaba, que tu cometido ha tocado fin, que tu lugar ahora es el fondo del armario, que él cambió su balón por gasolina. Ahora le toca emprender una guerra interna. Aprendió contigo todo sobre una buena maniobra. Te preguntas si se acostumbrará al mundo de los adultos.
